Nos hemos acercado a la tierra otra vez para constatar cómo nos hemos ido alejando de ella irremisiblemente, sin marcha atrás, a no ser un fin de semana en que se unen unas pocas voluntades para salir de la vorágine gris de cemento y luz eléctrica en busca de la tierra auténtica, aquella tierra pura que aún sobrevive en pequeños parajes como este. Esa es la tierra por la que deberíamos luchar y levantar proclamas. Nunca sentí orgullo de pertenecer a ningún territorio, pero sí siento en ocasiones la nostalgia inmensa de parajes como el de la foto donde el hombre se acerca a sí mismo, vuelve a lo que fue su hogar verdadero y el silencio le deja escucharse, acariciar sus propios pensamientos, sentir que la tierra que lo vio nacer un día palpita y le llama y da la bienvenida en su retorno a la paz y al misterio.
Si ya no nos va quedando el agua porque la odiamos y nos ufanamos cuando en octubre el sol abrasa y nos deja ir a la playa -"la lluvia nos da un respiro para el puente" dice un necio periodista incapaz de prever las consecuencias que esos respiros cada vez más prolongados traerán sobre nuestras vidas-; y si el aire está corrompido y sucio, cada vez más denso y plomizo, portador del veneno que generamos para que sea a la vez nuestra vida y nuestra tumba, estúpidos seres que alimentamos a nuestro verdugo y le damos fuerza y presteza para el crimen; si el fuego, en fin, ya no nos calienta ni sirve de hogar para que charlemos tranquilamente con su complicidad y cobijo, pues ya solo lo usamos para quemar los bosques y abrir claros vacíos de vida y llenos de desconsuelo... si ya este estúpido homínido está consumando su obra destructura, ya solo nos queda entonces una porción de tierra en la que poder contemplar con lágrimas y vergüenza lo que pudo ser y no fue. Maldita esta especie incapaz de preservar todos los dones que un día le fueron concedidos.
Es el canto del pájaro, el relincho del potro libre en la inmensidad de los prados, el agua de los arroyos, el sol en la cumbre, las hayas misteriosas llenándose del otoño, los robles, las zarzas, las rocas, el cielo... es el sendero que nos conduce hacia nosotros mismos, hacia nuestro corazón, hecho de sangre y de tierra.
2 comentarios:
Leech o Grice, preciosa, inquieta y loable vuestra invocación (consideraréis que la ilación de los tres adjetivos es por parecerme en algo a Valle Inclán, que también fue un dechado de tierra firme, aunque, eso sí, feo, católico y sentimental). Aquí cerquita de Talbania, en la Subbética, que antes fue el sur de la Sierra Morena, podréis hallar ciertas pisadas de aire limpio junto al efluvio de las cagarrutas de oveja, por senderos estrechos y arroyuelos, algunos concurridos de otros caminantes pero también recodos donde hacer el amor a campo abierto, a casquete quitado o con la mochila a cuestas, bajo el resguardo apenas de unos cornicabras o un sotillo de chaparros apurados por los molares de los ovinos. Pero eso sí que no: no encontraréis para el santuario de vuestro álbum fotográfico una imagen tan linda como la que desprenden esos montes que mostráis vete a saber de dónde son, si de Asturias o de la divisoria de Chile.
Salud
Gracias por tu comentario, Pruden, que completa nuestra "invocación" perfectamente: esos montes son del Norte, de Asturias y tú los haces dialogar con los del Sur, que tan bien conoces.
Y hablando del Sur, qué alegría nos acabamos de llevar al comprobar que sigues hablando desde ese territorio mítico de Talbania, nosotros que pensábamos que ya no lo hacías
Publicar un comentario